Buenas che, soy el de anoche en el café, te escribo para que me pases escritos tuyos, si tenés ganas, y algún que otro dato de concursos literarios interesantes, como el que me comentaste de Brasil. Abrazo, y suerte con la bolsa de boxeo!
shit, i don't have too much time, I'm in Colombia in the way to Cali. I'll see what your saying about venezuela, shit. ill write you longer when in Cali, I hope. i love you (don't tell Anne) lots of humid kisses, Manuel.
Buenas! Estoy en El Bordo, no sé si seguiré pedaleando a la tarde... calculo que llegaré en 3 días, más o menos. Gracias!
chabón!!!
sabés que ese flaco de la costa decía "simón", lo validé con unos quiteños que lo dicen todo el tiempo.
voy a explayarme en cuanto pueda, que ahora estoy con máquina prestada en un bar... cerca de la frontera colombiana (mañana creo que voy a cruzarla).
Te escucho muy bien, viejo.
abrazo, loco.
M.
Por ahora no creo que vuelva, pero cualquier cosa te aviso. Gracias che. saludo, m.m.
Buenas gente sé que estoy escribiendo sobre el pucho, pero no pierdo nada en el intento... ¿existe alguna posibilidad de hacer lecturas en algún bar esta noche? parece que es mi última noche en Quito, mañana parto rumbo norte. saludos, M.
Holaaaa bueno, decís que están viejos pero no paran un segundo!!! veo que están todos muy bien, me alegra mucho no entendí lo de Sole contame en qué queda lo del depto! bueno, yo no tengo mucho más para contar hoy seguramente vaya otra vez al boliche con mi anfitrión, pero esta vez parece que hay que pagar como 15 dólares quizás nos hacen descuento, dice como sea, será mi último gran gasto en esta ciudad (toda ciudad es un gasto) sin más, sólo que te quiero mucho, m.
como es debido, cómo como es debido, como cómo es debido, escriba cuando, cuando escriba, escriba cuandó, cuandó, tengo los pies calientes, el pañuelo saturado de moco líquido, las pupilas dilatadas dilatadas dila, dila, dil dil das la punta __ __ ____ está apuntando __ norte abajo están las embajadas y los consulados el cine cheto acá nomás barrio cheto un poco más abajo caen los dados se seca el calzoncillo en el respaldo del sillón como es de vido mocolíquido escrib escrib dilatá dila dil dil nomás acá el norte seca 
finalmente vi I'm not there, me gustó, aunque me falta analizar / comprender algunas cosas. por momentos, surrealista. estoy en Quito ahora, y hay un ciclo de un cineasta suizo, Tanner se llama. vi un documental sobre la vida en el puerto de Génova. Interesante. Voy a tratar de volver para ver alguito más. y no sé si te llegaron mis últimos 2 mails, olvidé copiar tu dirección de gmail por las dudas en fin, era información muy sensible y comprometida besos
Familia querida: Acabo de recibir una confirmación de alguien que me puede alojar en Quito, así que hoy a la noche me tomaré un bondi hacia allá. Acá llueve. Hacía mucho tiempo que no veía llover. Espero que estén todo bien por allá. Qué tal les fue a los viejos en Mardel? Espero noticias... Besosssss M.
mirá vos, se ve bien? quizás la cargue para verla ahora algún dato? por qué me lo pasás?
genial, muchas gracias por la respuesta estaré atento saludos, m
bueno, estoy leyendo el libro Factotum voy por la mitad más o menos y se está poniendo muy gracioso así que también te recomendaría este parece más gracioso que los otros
inspirado y cachondo ¿qué sucede? ¿tanto provocan las esporas?
nono, todo en estado natural hoy a la mañana jugué al tenis con Miguel, el señor que me aloja (tuve que despertarme a las 5, por que él juega siempre a eso de las 6). tiene 61 años. me mató. hay que aclarar que acá estamos a 2500 msnm, y realmente se nota se nota que hace mucho no juego después apareció un amigo suyo, y yo terminé jugando contra el paredón (así era más justo) así que a las 8.30 de la mañana estaba durmiendo una siesta (todos creían que las siestas eran a la tarde, eh?) descubrí que atrás de la pinta de pueblerino de Miguel hay un gran lector y que lee la mayoría en inglés. me descolocó tanto como el vino de Boca Js. y ya le pidió a la hija que vive en EEUU que le traiga un kindle cuando lo visite en diciembre es que se lo enseñé y se emocionó. es un tipo moderno no sé si les conté que ya me hice amigo de Cooper, el ovejero alemán. le tenía miedo al principio, pero ya jugamos a la pelota y le traje restos de carne del asado del otro día. ahora puedo entrar y salir de la casa sin problemas (con mi propia llave). supongo que el lunes estaré partiendo rumbo a Quito. Los pasajes son muy baratos, ist est, tentadores, así que lo más probable es que vaya en bondi. cobran más o menos 1 dólar por hora de viaje hasta Quito parece que son como 8 dólares, lo que significa que son como... más o menos... unas... ehm... 8 horas de viaje. En el medio entre una y otra ciudad hay muchos lugares muy lindos, como lagunas de altura, nevados, volcanes activos, etc. cosa que estaría bueno conocer... j'ne sais pas... que me lleve el viento... bah, el bondi. espero que estén todos bien por ahí. los viejos fueron a La Feliz? besos, m.
uf, qué bien qué bien tu mail, qué bien estaba con ganas de escribir, pero no tenía ganas de hacerlo en el diario, ni en la novela, ni en ningún medio habitual llegué a pensar: bueno, en realidad la idea es vivir, no debería pensar tanto en escribir, en vivir a través de la escritura en fin, acá llegaste vos así y me viene perfecto para desembuchar con esos encuentros de poesía me hiciste acordar a algo que hice los últimos dos años en mi casa lo llamamos "guiso literario", y consistía en invitar gente el primer sábado de mes a comer y leer mi amigo con quien vivía cocinaba un guiso, y la gente traía chupi (vino, cerveza, vino, vino, alguna bebida blanca, vino) y cuando terminábamos de comer empezábamos a leer, quien quisiera lo que quisiera siempre prefería que fueran cosas propias, escritas por uno mismo, pero cada tanto alguien abría un libro, y estaba bien también y circulaba faso, claro, y terminaba siempre entre borracho y fumado, y después poníamos musiquita, era muy lindo si eso es volverse psicópata, creo que deberíamos ser todos psicópatas me gustó mucho tu relato, me gusta leer esos relatos sabés qué me parece fantástico? ese tipo de "happenings", que lo llamo así porque existe la palabra, pero no quiero reducirlo a eso esas cosas como la autofoto desnuda en una cama ajena cuando el tipo no está, o tu primera notita abajo de la cama son como... divertirse con uno mismo, como cuando te reís solo, y sumado a eso --porque involucrás a otros-- está la adrenalina el no saber si va a haber una reacción, y si la hay cómo será, y todo eso podés reducir un cuento a una fórmula? mierda! hace poco encontré en internet una tabla periódica de la escritura: Periodic Table of Storytelling http://losangelestales.files.wordpress.com/2011/04/periodic_table_of_storytelling_by_computersherpa-d3d6rdj.png me acuerdo mucho de los formalistas rusos, la importancia del significante. y el extrañamiento, claro, la ostranenie qué bien lo que me decís, porque tenés esa misma sensación, que si no es la misma al menos debe ser parecida y tenés tanta razón, al final, la vida es ésto, y si estuviera estancado tal vez no me sucedería, este plantearme la existencia la identidad, el arraigo pero estaría estancado pero se puede estar estancado en medio de un viaje o se puede sentir ese extrañamiento en medio de la cotidianeidad más acostumbrada te cuento, estoy parando en una ciudad en la sierra ecuatoriana, en lo de una pareja bastante adulta, estarán cerca de los 70, y tienen una pinta de pueblerinos que te morís, tranquilos, hablan poco, cada tanto nos cruzamos y conversamos un rato lo gracioso es que descubrimos que nos gusta el tenis, y mañana voy a levantarme a las 5 de la mañana para jugar con él voy a tener que jugar descalzo, porque sólo tengo unas sandalias, tipo franciscanas, que están todas flojas y me voy a romper yo y ellas le dije que hace más de un año que no juego, y me dijo una frase que no conocía: al buen músico el compás le queda pero no, no soy ningún buen músico y hoy charlamos también hace un rato y descubrí que lee mucho, y le mencioné a Henry Miller y sabía de qué estaba hablando y lo más curioso, lee mucho en inglés, nunca me hubiera imaginado eso y le mostré el kindle y ya mismo se va a comprar uno, ja y en su biblioteca había un kamasutra ilustrado ya me hice amigo del perro ayer comí un asado en lo de un pintor argentino que conocí acá, y le traje unos huesitos voy a dar una vueltita, a tomar una birra por ahí bueno, voy a intentar otra vez con Boris, pero más adelante, cuando me canse de Bukowski o no tenga nada más para leer de él, lo que suceda primero. gracias por tus ánimos foránea, cómplice, Libia lejana besos, M.
"Una técnica eficaz para desalentar a los parafílicos escatotelefónicos es utilizar un silbato y soplarlo con fuerza cuando empiezan a hablar, en vez de cortar solamente, pues vuelven a llamar, o de enojarse e insultarlos, pues no les molesta, o de resignarse a escucharlos, porque es lo que buscan." Tené a mano un silbato, preferentemente en la mesita del teléfono, por las dudas... nunca se sabe.
Bueno, yo no soy de los que leen cuando van "de cuerpo", pero tengo la sensación de que Bukowski sería ideal para acompañar esos momentos. Todo lo que escribe es algo vivido por él, y eso creo que es principalmente lo que me gusta. Lo mismo me pasa con Henry Miller, pero a diferencia de él, Bukowski es más llano en la escritura, más sencillo, y también más sórdido, más oscuro, y tiene menos reflexiones. Las reflexiones en Bukowski son de una línea, no más. Escribió mucho, y todo del mismo tenor, así que cualquier novela que agarres creo que va a estar bien. Yo leí primero "La senda del perdedor", que narra su infancia, adolescencia, etc. Te recomendaría ese, si es que te da lo mismo. Era un borracho empedernido que buscaba la manera de no laburar y emborracharse. Vivía borracho. Se despertaba borracho, o con resaca. Nació en Alemania, pero a los 3 años ya estaba en EEUU, así que su vida es de allá. También escribió mucha poesía, que si tenés un cachito de intriga, te digo que es muy parecida a su prosa, muy transparente, directa y sencilla, y también cruda... Fácil de leer, sin vueltas. Para que tengas una idea, así empieza "El cartero": Empezó por una equivocación. Estábamos en navidades y me enteré por el borracho que vivía calle arriba, y que lo hacía todos los años, que contrataban a cualquiera que se presentase, así que fui y lo siguiente que supe fue que tenía una saca de cuero a mis espaldas y que me dedicaba a pasear a mis anchas. Vaya un trabajo, pensé. ¡Tirado! Sólo te daban una manzana o dos y si te las arreglabas para terminar, el cartero regular te asignaba otra manzana para repartir el correo, o también podías volver y el jefe te mandaba a otra parte, pero lo mejor que podías hacer era tomarte tu tiempo y meter relajadamente las tarjetas de Navidad en los buzones. Creo que fue en mi segundo día como auxiliar de Navidad cuando esta mujerona salió y se puso a andar a mi lado mientras yo repartía las cartas. Cuando digo mujerona me refiero a que tenía un culazo y unas tetazas y en general era grande en todos los lugares adecuados. Parecía estar un poco chiflada, pero me ponía a mirar su cuerpo y no me importaba demasiado. Hablaba y hablaba y hablaba. Entonces salió la cosa. Su marido trabajaba en una isla lejana y se sentía sola, ya sabes, y vivía en aquella casita de allá atrás, toda para ella. -¿Qué casita? -pregunté. Ella escribió la dirección en un pedazo de papel. -Yo también estoy solo -dije-, me pasaré esta noche y charlaremos. Yo estaba liado con una tipa, pero ella a veces desaparecía durante unos días y yo realmente me sentía solo. Solo y deseoso de aquel culo que tenia a mi lado. -De acuerdo -dijo ella-, te veré esta noche. Estuvo bien, tenia un buen polvo, pero como todos los buenos polvos, al cabo de la tercera o cuarta noche empecé a perder interés y no volví. Pero no podía dejar de pensar: «Caramba, todo lo que hacen estos carteros es dejar unas cuantas cartas en el buzón y echar polvos. Este es un trabajo para mí, oh sí sí sí.» Para que te des una idea, así empieza La senda del perdedor: La primera cosa que recuerdo es estar debajo de algo. Era una mesa, veía la pata de una mesa, veía las piernas de la gente, y una parte del mantel colgando. Estaba oscuro allí debajo, me gustaba estar ahí. Debió haber sido en Alemania, yo debía tener entre uno y dos años de edad. Era en 1922. Me sentía bien bajo la mesa. Nadie parecía darse cuenta de que yo estaba allí. La luz del sol se reflejaba en la alfombra y en las piernas de la gente. Me gustaba la luz del sol. Las piernas de la gente no eran interesantes, no eran como el trozo de mantel que colgaba, ni como la pata de la mesa, ni como la luz del sol. Luego no hay nada... luego un árbol de Navidad. Velas. Adornos de aves: aves con pequeños racimos de frutas en sus picos. Una estrella. Dos personas mayores peleándose, gritando. Gente comiendo, siempre gente comiendo. Yo también. Mi cuchara estaba doblada de tal forma que si quería comer, tenía que cogerla con mi mano derecha. Si la cogía con la izquierda, se apartaba de mi boca. Yo quería cogerla con la izquierda. Dos personas: una más grande, con pelo rizado, una narizota, una boca enorme, mucha ceja; siempre parecía estar furiosa, gritando cada dos por tres. La persona más pequeña era tranquila, de cara redonda, más pálida, con grandes ojos. Yo las temía a las dos. Algunas veces había una tercera, una persona gorda que llevaba vestidos con un lazo en el cuello. Llevaba un gran broche, y tenía muchas verrugas en la cara con pequeños pelos saliendo de ellas. «Emily», la llamaban. Esta gente no parecía feliz de estar junta. Emily era la abuela, la madre de mi padre. El nombre de mi padre era «Henry». El de mi madre, «Katherine». Yo nunca los llamaba por su nombre. Yo era «Henry Junior». Esta gente hablaba en alemán la mayor parte del tiempo, y al principio yo también. La primera cosa que recuerdo haberle oído decir a mi abuela fue: «¡Os enterraré a todos!» Lo dijo por primera vez un día antes de la comida y luego lo repetiría muchas veces, siempre antes de que empezáramos a comer. La comida parecía algo muy importante. Comíamos carne en salsa con puré de patata, especialmente los domingos. También comíamos rosbif, salchichas con chucrut, guisantes, ruibarbo, zanahorias, espinacas, judías verdes, pollo, albóndigas con spaguetti, algunas veces también con ravioli, y cebollas cocidas, espárragos, y todos los domingos pastel de fresas con helado de vainilla. Para desayunar tomábamos tostadas con salchichas, o tortitas con bacon y huevos revueltos. Y siempre café. Pero lo que recuerdo sobre todo es la carne en salsa con puré de patata y mi abuela Emily diciendo: «¡Os enterraré a todos!» Para que tengas una idea, un poema: A la puta que se llevó mis poemas Algunos dicen que debemos eliminar del poema los remordimientos personales, permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero ¡POR DIOS! ¡Doce poemas perdidos y no tengo copias! ¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores! ¡Es intolerable! ¿Tratas de joderme como a los demás? ¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero? Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos en el rincón. La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50, pero no mis poemas. No soy Shakespeare pero puede ser que algún día ya no escriba más, abstractos o de los otros. Siempre habrá dinero y putas y borrachos hasta que caiga la última bomba, pero como dijo Dios, cruzándose de piernas: veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía.
Si ves que funciona, contáme.
Abrazo.
buenas pasó algo con la nota? saludos, m.
Hey!!! Sigo en Ecuador, ahora estoy en la ciudad de Cuenca, en las sierras. There are some new things here... I mean, in the trip: I'm alone now, since a month more or less, my last friend decided to return, so here I am. I'm going North, I have to leave this country before the 18th. My plan is Colombia, Venezuela, Brasil, Uruguay. So, I'd like to be in Baires around February --that means I'll be taking some buses... still with my bike, but I don't know how much I'll cicle... I hope Perón waits till March! so, you are in Palermo now, without paying rents! really top, shit, you're doing it quite well! In the end, its all about surviving, eh? i'll check out those albums. Me, i recommend you one by David Byrne and Brian Eno, called something like "Everything that happens will happen today" or somewhat. Is so fucking good. If I were a girl I would marry David Byrne. Ja. I've been living for 3 weeks in Machala, a grey and ugly city. I was resting and being violado every day by an Ecuatorian girl. We lived as if we were married. 3 weeks. Alone now. Did I tell you I'm working on a novel? I've been watching lots of filmes: Barfly, and Ordinary Madness, both based on Bukowski. I'm reading a lot of him, I can't stop. I bought a kindle at Amazon, its great, specially for travelers. I've loaded around 100 books and used like 2% of its capacity, and I didn't have to get used to the device, really, i started reading as if I were already used to it. Marvellous. L'homme qui ammait les femmes, Truffaut. nice film. Lucía y el sexo, and Room in Rome, both by Spanish director Medem. Last Woody Allen's, Midnight in Paris. I like it because it talks about the same fucking mambos that Woody Allen has, transposed to the main character. Drugstore Cowboy, Gus Van Sant. With William Burroughs acting at the end. Interesting film, more about drogadictos perdidos. Fear And Loathing In Las Vegas. Naked Lunch. And I have, but havent seen yet: La puta y la ballena Bye Bye Brasil (brasil) Central Station (brasil) The short films of David Lynch I'm not there, by Todd Haynes Vidas secas (brasil) BAlada triste de trompeta (del español desquiciado, la viste??? es todo un desquicie) fue un placer hablar contigo tenes skype? cómo no vas a tener... por qué no me decís tu usuario, asi te agrego y en una de esas charlamos? sería divertido, hijo de puta!!!!!!!!! love and hippism, M.
ja, puede ser pero al "mono" lo tenemos de toda la vida... conocer un nuevo "mono" ahora, cerca de los 30 pirulos, y llevarse bien, es casi imposible...
no sé si voy a poder leer la espuma de los días, me resulta muy barroco, además pensá que vengo de Bukowski entonces quise empezar uno de Bolaño pero finalmente me metí en poesías del maldito Charles y creo que, lo presiento, buscaré otro de él para seguir no puedo no puedo no puedo hice una pausa para bajar más libros de Bukowski ¿es normal que me acostumbre tan rápido a los cambios? me hice amigo del perro, Cooper, un ovejero alemán un zapatero me arregló las sandalias vi Room in Rome, de Medem vi Drugstore Cowboy, de Gus Van Sant despertador a las 8.30, una canción de Regina Spektor diablos, me repito a mí mismo contínuamente tengo una sensación de desprendimiento como un extraño en tierra extraña (pero no hablo de países y nacionalidades, hablo de un ser humano en la tierra) te saluda sin entender demasiado pero con el entusiasmo de quien busca un cómplice, M.
sólo lo hojeé un poco, y me pareció muy interesante un poco en broma, pero otro poco en serio, fijate qué te parece... ; )
lindo relato, nene muy pintoresco y gráfico muy lindo el final, con toda esa descripción de mi perfil (aunque poco verosímil) mañana es el cumpleaños del negro, no? qué linda la primavera...
Querida familia: Tomé un ómnibus al mediodía en Machala y llegupe a la tardecita, a eso de las 4, a Cuenca. Es una ciudad que queda en la sierra, a alrededor de 2400 msnm, donde se puede ver el cielo celeste y el sol, sobretodo el sol, está ahí siempre el fantástico sol, y todos los colores son vivos, y hay árboles y pasto y pasa un río cristalino por la ciudad y hay edificios muy antiguos, históricos. Contacté a un ciclista de CS de Cuenca, que hace una semana paró en lo de K así que nos conocíamos personalmente, para ver si me podía alojar, y terminé en lo de su padre, que también había ido a Machala y también conocí porque también paró en lo de K, y se llama Miguel, vive con su mujer Cármen, tendrán alrededor de 70 años, y me dieron un cuarto con baño privado que parece un hotel, con jabón, toallas, shampoo, ducha caliente, wifi, una cocina al lado en algo que parece un quincho, y tiene en el centro de la mesa del comedor un vino de Boca Juniors numerado cosecha 2003, cosa que me descolocó bastante. Me ofrecieron ir a recorrer la ciudad en auto, pero quizás lo deje para mañana y en cambio me siente a tomar un mate con tostadas con mermelada de banana y otra fruta extraña que me regaló K. La ciudad festeja, a lo largo de toda esta semana, las fiestas de su independencia (no sé de quién ni cómo ni porqué). Bueno, ésto lo voy a disfrutar bastante, así que quizás me quede unos días...
Uf uf uf tenés razón en febrero? ni idea... se te ocurre algo? Uf uf uf es bueno el subte para esas cosas fijate fijate de llevar siempre papel y lápiz siempre, eh me siento honrado. M.
Ay, querida. Muy bien, un poco alterado estos días, pero bien, como activo, viste. Consiguiendo yerba, así que tomando mate. Y pegamos unos vinos tintos --chilenos, pero qué va, son buenos también. Después de un confinamiento mensual, mañana retomo la ruta para terminar Ecuador y entrar en Colombia a mediados de noviembre. Éso es, por ahora. Vos, querida, cómo estás? Qué es de Pico? Nunca conocí Pico. Qué tal Baires? Y las clases???? Contáte algo. Beso allá.
Mirá, éste es el más conocido de él, porque fue el primero que publicó, y se lo publicaron antes en Francia que en su propio país, EEUU. En su país tardaron como 30 años en publicarlo. ¿Por qué? Por la censura. Lo tildaron de sexópata. Quizás tenga algo de eso, que no deja de ser interesante, pero no es lo único --tiene una filosofía de vida que te llena de ganas y energía. A mí particularmente me gustó más el siguiente, que es Trópico de Capricornio, pero ya, fijate qué te parece éste y cualquier cosa intentamos con el otro. Si tampoco funciona, bah, te mando otro de Bukowski. Amén.
todo bien tranquilo cuesta salirse de la comodidad... armar los bolsos arreglar la pinchadura de último momento cargar el celular para poder escuchar musiquita cargar musiquita en el celular ver abajo de la cama que no quede nada y pegarse la última duchita por ahí alguna novedad? cómo va la primavera? acá no existe la primavera. todo el tiempo todo igual, salvo por las nubes o las lluvias.
querido, mañana vuelvo a las andanzas. se acabó, no más mantenido, no más pequeñoburgués
no le habrás tocado el ganso al mozo, noooo...? Digo, ya que era a ciegas tal vez aprovechaste... hoy se acaba la racha, viejo. vuelvo a la ruta. abrazo
querida, un disco fantástico, de los mejores del mundo mundial para vos que me me enseñaste que este gran señor existía, aquella vez con Grown Backwards: David Byrne & Brian Eno - Everything That Happens Will Happen Today (2008)
Estimada: Leí el principio de tu relato, y me quedé con ganas de saber cómo sigue. Tuve la sensación de que estaba leyendo una autobiografía. ¿Será una autobiografía? Me gusta la idea. Bueno, aunque tal vez no lo sea, y eso también estaría bien. Me gusta el estilo. Y eso de ir metiendo metarelato en el relato (porque no es todo metarelato --hay una historia ahí, estás contando tu nacimiento). Quisiera saber cómo sigue esto. Por mi parte, estos días subí unas notas al blog, empezando a publicar algo que no publicaba, con otra etiqueta que lo define: diario. No son precisamente, o necesariamente, extractos de mi diario en papel. Cosa que hace más compleja la idea de lo que es mi "diario". Bueno, no tiene tanto sentido hablar de ésto. Empecé a leer El cartero, otra vez Bukowski. Creo que con éste daré por terminado su ciclo y comenzaré el de Boris Vian. borré todo lo de acá abajo para que no se haga pesado el mail también así puedo parecer yo menos pesado o las palabras este Bukowski me hacer acordar a H. Miller que me hace pensar también en que uno tiene bastante en su propia vida como para hacer un relato interesante. Con lo del chico-de-las-notas-por-debajo-de-la-puerta ya hay bastante, no? creo que es todo por hoy besos con helio, m.
Muy bueno. Carl Sagan está bueno para leerlo. Yo creo que leí "Contacto".
encontré la espuma de los días en pdf en castellano me puso contento lo bajé lo metí en el kindle lo voy a leer en cuanto termine con la saga Bukowski (ya leí la senda del perdedor, pulp, y estoy con una entrevista que le hizo Pivano, y tengo otros para después). y bajé un par de pelis relacionadas, una es Barfly (Barbet Schroeder, 1987) que ya la ví, la otra es Storie di ordinaria follia (Ordinaria locura, Marco Ferreri, 1981). en fin, te debo una opinión sobre tu escrito, después de releerlo.
acá en el paralelo cero no existe la primavera, y el verano y el invierno son confusos, y hay pura nube ahora y casi siempre la novela es un proyecto que empecé a mediados del año 2010, y que dejé suspendido durante el 2011 hasta ahora, que me fueron agarrando las ganas de la botamanga hasta que decidí frenar para poder atenderlas. es ambicioso y trabajoso, sobretodo cuando hay que luchar contra la inconstancia y el mal genio me compré el kindle de Amazon para facilitar la lectura en este viaje.
uh, ya me había olvidado de las fiestas zapallo, la puta digo. con vinilos, como la primera e inolvidable e única e irrepetíbile. cómmo bailaron, comme piú piú en la rigazza ma belle. te quiero, m pd: llegó el negro a la aldea, pasála que no vuelva.
Bueno, encontré el libro de Boris Vian en francés... eso significa que puedo entender la mitad. Leí el prefacio y la primera línea, y parece que me gusta. Me inspira. Sabés que ayer también lo había estado buscando, y en una página encontré las primeras líneas, ese prefacio, y había leído unas líneas, y se me había quedado grabada la forma de la primera oración: " Dans la vie, l’essentiel est de porter sur tout des jugements à priori. Il apparaît, en effet, que les masses ont tort, et les individus toujours raison". Me dí cuenta que mi novela tenía que empezar así, con un párrafo de ese tenor, una observación fundamental que tuviera que ver, lógicamente, con lo que vendría a continuación. Me dí cuenta, después de escribir ese nuevo párrafo al comienzo, que el abordaje de la novela en su integridad quedaba alterado. Me gusta. También me revela algo complejísimo, que no es ninguna novedad: absolutamente todo, cada parte, cada palabra, ejerce una influencia en el conjunto. Claramente es muy importante que deje de pensar tanto y con el culo en la silla me ponga a escribir. Ahora que tengo una netbook, que la compré pensando en la escritura, quisiera tener una máquina de escribir, así me dedico a escribir y no a pelotudear en internet. ¿Te das cuenta? No es una serpiente, sino un tremendo boludo que se muerde la cola.
por qué pero de repente me acordé de vos. ¿Cómo estás? ¿Dónde? Cómo me
gustaría estar tomándome unos mates con vos, sentados en los banquitos
plegables en la cocina de tu casa. Acá no se consigue yerba; voy a
ver si en Quito hay algo. Me acuerdo de tantas cosas. ¿Seguís yendo a
Bella Vista cada tanto? ¿Seguís con Mauro? ¿Con tela? ¿Con la
pizzería? Qué ricas esas empanadas...
Beso.
M.
pero decís qeu Maxi es vodoo y umbanda? jaaa Qué loco, las conexiones que se arman. estamos en una playita de Ecuador, otra. Quedamos varados acá, por
unos días. Descalzo, mucho más que en otros lugares (las calles son de
arena).
pienso que quiero escribir, y no lo intento lo suficiente (más allá del diario). el mundo... está muy inflado. hay que tumbar los rascacielos.
aspiro a un trabajo estable, un seguro médico, jubilación digna, y
buen transporte público. espero algún día enviarte algún relato / poesía, lo que sea... vos, tenés algo? besos.
cumpleaños! Te mando un beso grande,
M.
Si estás acá, digo ahí, leyendo estas palabras, es decir esta combinación de letras que se lee de la misma manera allá que acá, entonces es un gran paso -estás leyendo. Me estás leyendo, a mí. Y siento el gran poder repentino de saber que vas a seguir leyendo. No como mi anterior mail, que ni lo abriste, y/o que lo mandaste a la carpeta de "spam" (basura, cosas de las que ni te querés enterar; me mandaste ahí junto con "pennis enlargement" y otras basofias que se desparraman como petróleo apestoso en la red), o que tu sistema de correo lo categorizó automáticamente como "spam" (como si supiera de antemano con quién está tratando), o que lo leíste, sí, tal vez lo leíste, una gratitud pensarlo, pensar que no fueron un montón de palabras hiladas para perderse en la nebulosa intangible. O en una de esas no te llegó. He estado intentando interceptar tus energías con el objetivo de
enviarte señales telepáticas, pero ha sido en vano. Nunca supe el
contenido de las señales que te envié, por lo que soy incapaz de
reenviártelas por este medio. Tuve necesidad de platicar contigo sobre
asuntos fundamentales relacionados con la existencia, más que nada
sobre eso de las nubes -que ya lo tengo bastante incorporado, a tal
punto que no espero, ya no espero la salida del sol, y pasa que a
veces sí aparece y ahí es el momento, justito ahí, en que me doy
cuenta que el mundo no es sólo lo que yo veo, que hay otras
realidades, que hay olas mar adentro ondeando aunque yo no las vea, y
que vos, por ejemplo, que estás haciendo otro camino, estás por ahí. Hoy pude ver, creo que por segunda vez en mi vida, un atardecer en el
mar, en un horizonte sin nubes. El sol ya no era el famoso y
archiconocido disco de oro o de fuego, sino algo más parecido a una
pizza de muzzarela o al sol de los almanaques de fotos cursis.
Entonces, ¿para qué mentir, no? Las fotos de los almanaques cursis son
verídicas. El atardecer de hoy es una de los hitos de este último
tiempo, transcurrido entre la alineación de nuestras individualidades
en Montañita y la situación individual y escindida de hoy: yo en una
playa de diez casas y un perro que está ladrando en este momento a
pocos kilómetros de Pedernales, y vos no sé dónde ni cuándo. Ni
cuándo, sí, porque si lo pensamos bien "ahora", que es una encrucijada
de tiempo y espacio, es una ficción, profundizada por los desfasajes
entre:
a) el momento en que escribo ésto, y el momento real que ya se está
yendo, se va, se vaaaaa... se fue;
b) el momento en que termine de escribir ésto, y el momento en que te
lo envíe -si es que te lo envío; y
c) el momento en que te envíe ésto, si es que te lo envío, y el
momento en que lo abrís -si es que lo abrís.
Seguramente haya más intersticios de disolución temporal, como es el
sabido hecho de que en la distancia entre un punto y otro punto
existen infinitos puntos. Imaginate, nunca llegaríamos a ningún lado,
porque el viaje sería infinito. Las dos teorías son creíbles, ¿no?
Diablos. (...) Te dejo intempestiva y súbitamente porque se me pasan los fideos, y
porque no quiero escribirte un libro -que además no sé si vas a leer. (...)
quién dijo eso???
es tan paradójico como lógico como encriptado como la poesía, es decir
como las mujeres
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